En tantas ciudades olvidadas al descuido
Trenes, noches insomnes, pájaros mudos o sin alas
Mares alrededor y mares interiores
En alguna parte un poema a medio escribir
Que lleva la vida siendo escrito
Cayó de un bolsillo
Sucumbió al viento
Fue tomado por basura por error
Cuando en él estaban las últimas
Las únicas palabras
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